New York par grand vent cette fois. Pas de trace de la neige promise et attendue. Sans regret. À la place un vent de tempête force je ne sais combien — tout est exagéré à New York, même un jour sans vent il y a du vent dans les corridors des avenues.
Pas le courage de braver les rafales pour me promener malgré le jour qui dure plus longtemps.
Le même café, les mêmes gens ou presque, interchangeables, j’en reconnais certains cependant, qui pianotent sur leur ordinateur ou leur téléphone.
Personne ne parle à personne dans ce café, 7 milliards d’êtres humains et on ne parle qu’à des machines ou par machines interposées — prétendument. On ne parle pas d’ailleurs on communique, c’est le mot consacré.
Dans ce café, je ne communique pas, je ne parle pas — je cherche la trace d’une vie antérieure ma trace dans la ville des villes,
trace dans ma mémoire
de mémoire,
j’écris.